(Homenaje a Luca Prodan) Mañana de sol. Bajo por el ascensor, aprieto un botón: planta baja o baño donde estaba vomitando esa muerte de ginebra. No, eso fue anoche, anoche mientras le ganaba al truco al Negro y fumábamos sus parisiennes oscuros. Ahora es mañana y es sol, ahora es el Abasto. Suelta, soltá, no me toqués, portero. En mi edificio no hay portero, hablo con un tablero de timbres
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No es solo que me guste Fito Páez; yo vivo a través suyo, como nos ocurre con los artistas capaces de ayudarnos a desentrañar, en el sentido de quitarse uno las tripas, frotarlas contra el lomo del mundo y volver a ponerlas en un lugar más humano, imperfecto y mejor. Y sería adecuado explicar esta ligazón con una exposición razonada, pero ahora está empezando la canción “Al lado del camino”
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Entre las personas y cosas que se esfuman, algunas lo hacen en forma mucho más notoria. Por ejemplo Bowie. Que se muera Bowie es una mierda mucho más grande que si se muere cualquier otro, incluyéndome por supuesto. Para quienes sospechamos que lo de los avances tecnológicos ha sido una voluptuosa trampa a las posibilidades de libertad, un vil tubo de suero conectado a la mente, alimentándola de azúcar y
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No sé qué es el Nirvana. Siempre que escuché ese concepto lo hice a un lado igual que una caja que llega a nombre de otro y debemos guardar en casa hasta que ese otro pase a recogerla. Jorge Luis Borges compara el Nirvana con una isla o con una torre, es decir, con algo que existe en sentido espacial (y temporal) más allá de nosotros mismos.
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Tengo un amigo que se llama Indio. Es cantante, artista. Tuvo una banda de rock que se llamó Patricio Rey y Sus Redonditos de Ricota. Ahora canta solo. Mi amigo está enfermo. No sé que tiene, porque él no lo quiere contar y yo jamás se lo preguntaría. Sólo sé que la está peleando, igual que muchos.
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Sublime y enferma. Whiplash es una obra descomunalmente bella, criminal. Mirar esta peli es igual que comerte una pizza cuando estás muerto de hambre, pero con una piedra en el estómago. Disfrutas cada bocado que le das a la masa, el queso se te escurre por los labios y el paladar se deleita, pero al bajar el bolo pega contra la roca, pesada y regordeta, estrujándote las tripas hacia abajo. No conozco la
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